"Đứng lại!" Tôi cất giọng gọi anh ta.

Giang Thành quay người, trên mặt lộ ra biểu cảm "biết ngay mà", đứng yên không nhúc nhích, chờ tôi chủ động cúi đầu.

Tôi ngẩng cao cằm, chỉ vào quần áo và giày anh ta đang mang:

"Giang Thành, sao trước giờ tôi không nhận ra, anh lại là người vừa háo danh vừa đạo đức giả như vậy?"

"Anh chẳng phải khinh thường đống đồ đồng nát tôi nhặt về sao?"

"Vậy tại sao anh lại nhận quần áo, giày dép, cặp sách hàng hiệu mà tôi mua bằng tiền bán đồng nát?"

"Đã muốn đi, vậy thì chúng ta tính toán sòng phẳng một chút."

Giang Thành cau mày: "Tính toán gì cơ?"

Tôi lấy cuốn sổ ghi chép ra, lật từng trang đọc lớn:

"Năm kia, tháng đầu tiên nhặt anh về, lo tiền khám bệnh, phẫu thuật, tổng cộng hết chín ngàn tệ."

"Tháng chín, giúp anh chuyển trường, đóng học phí, tiền sách vở, tiền ăn, tổng cộng bảy ngàn tệ."

"Tháng mười, anh nói lớp tổ chức dã ngoại, cần quần áo thể thao và giày leo núi, hết một ngàn bảy trăm tệ."

"Tháng mười hai, anh nói có tiệc cuối năm với bạn bè, tôi cho anh một ngàn tệ."

"Ba năm qua, mỗi tháng tôi cho anh năm trăm tệ tiền tiêu vặt, cộng thêm học phí, tiền ăn uống từng kỳ học..."

"Giang Thành, ba năm qua, anh đã tiêu của tôi tổng cộng hai mươi sáu ngàn tám trăm tệ."

"Nể tình quen biết, tôi bỏ qua số lẻ, anh chỉ cần trả lại tôi hai mươi sáu ngàn tệ là được."

Sắc mặt Giang Thành tái nhợt, anh ta giật lấy cuốn sổ trên tay tôi, không tin nổi lật xem từng trang, miệng còn lẩm bẩm: "Không thể nào! Sao lại nhiều tiền đến vậy?"

Nhưng anh ta quên mất rằng, suốt ba năm qua, để gom tiền nuôi anh ta ăn học, tôi đã sống như một bà lão keo kiệt, tỉ mỉ ghi lại từng đồng từng cắc đã tiêu vào sổ sách.