Chương 5: Cái Tát Thức Tỉnh
Lâm Kiến Bình giận đến run tay, sắc mặt đen như đáy nồi.
Ông ta chỉ vào tôi, ngón tay run rẩy:
"Bà... bà điên thật rồi!"
Tôi điềm tĩnh nhìn ông ta, đáp:
"Lâm Kiến Bình, tôi không điên. Tôi đang rất tỉnh táo."
Tôi ăn một miếng cơm, liếc ông ta:
"Còn ông, bây giờ nhìn rất giống người phát bệnh đấy."
"Bà...!"
Ông ta nổi điên.
Một người đàn ông đã quen uy quyền cả đời trong gia đình, lần đầu tiên bị chính người vợ của mình phản kháng công khai.
Ông ta không chịu nổi.
Rầm!
Ông lật tung bàn ăn.
Mâm cơm tôi mất ba tiếng chuẩn bị nằm ngổn ngang dưới đất.
Nước canh loang đến tận chân tôi.
Vừa bẩn, vừa nhầy nhụa — giống hệt cuộc hôn nhân ba mươi năm của chúng tôi.
Đúng lúc đó, cửa mở ra.
Con trai tôi gọi một tiếng "Mẹ", nhưng khi thấy cảnh tượng trước mắt thì nghẹn lại.
"Này... chuyện gì vậy?"
Nó bước nhanh vào, ánh mắt đảo qua lại giữa tôi và bố nó.
Lâm Kiến Bình bực bội nói:
"Biết được bà ấy nổi điên vì cái gì không? Từ hôm qua đến giờ cứ như người thần kinh!"
"Ông ơi! Sao ông có thể nói bà nội như thế được?"
Cháu gái tôi lên tiếng bênh tôi.
Con trai cau mày, ra hiệu cho cháu im lặng.
"Chuyện người lớn, con nít đừng xen vào."
Nó nhìn tôi:
"Mẹ, có gì không thể nói chuyện tử tế? Sao phải đến mức đập bàn làm loạn lên như thế?"
Tôi cười nhạt.
"Con trai, trong cái nhà này, bất kể giữa mẹ và bố con xảy ra chuyện gì, sai luôn luôn là mẹ phải không?"
Con tôi lúng túng, kéo tôi vào phòng.
Hạ giọng khuyên nhủ:
"Mẹ à, mẹ càng nói càng mất kiểm soát rồi đó. Con biết ba sai, nhưng ông có bệnh, mẹ còn muốn ông tức đến đột quỵ à? Nhà này có chuyện gì, mẹ không mềm xuống thì ai mềm?"
Lý lẽ... hợp tình hợp lý.
Nhưng rõ ràng, tôi mới là người bị tổn thương.
Vậy mà vẫn là tôi phải cúi đầu, xin lỗi, nhún nhường.
Tôi nhìn đứa con mà tôi nuôi nấng, yêu thương từ bé đến lớn.
Từng khung hình trong trí nhớ lướt qua đầu tôi: tiếng "Mẹ" đầu tiên, chiếc khăn quàng đỏ đầu đời, cái đêm đầu tiên đi trọ học, tôi tự tay thắt cà vạt cho con trong lễ trưởng thành.
Tôi dự lễ tốt nghiệp đại học của con, dự cả đám cưới của nó.
Vậy mà... rốt cuộc từ khi nào, nó bắt đầu quay mũi dao về phía tôi?
"Mẹ? Mẹ có nghe con nói không đấy?"
Giọng con trai bắt đầu mất kiên nhẫn.
Tôi nhìn nó, nói chậm rãi:
"Mẹ không làm sai. Mẹ không cần phải xin lỗi. Và mẹ không cần con chỉ tay chỉ chân vào mặt mẹ như thế."
Con trai trừng mắt:
"Chỉ vì cái vòng tay đó mà mẹ muốn cãi nhau với cả nhà?"
Nó bật cười khinh bỉ:
"Mẹ bị gì vậy? Chỉ là một cái vòng, có cần nghiêm trọng đến thế không?"
Tôi đáp:
"Nếu không nghiêm trọng, sao cả nhà đều ép mẹ trả lại?"
"Mẹ đeo vòng mấy chục triệu để làm gì? Ở tuổi mẹ, đeo làm gì?"
Nét mặt con trai tôi bỗng chốc giống hệt bố nó: ngạo mạn, khinh miệt, độc đoán.
"Nhà mình đang cần tiền, con mới mua xe, còn nợ. Con gái thì học phí cao ngất. Mẹ không nghĩ dùng tiền lo việc chính đáng, lại đổ cả vào thứ đồ khoe mẽ?"
Nó thở dài nhìn tôi:
"Mẹ... trước đây mẹ không phải người thích hư vinh như vậy."
Lời nó vừa dứt — toàn bộ sự chịu đựng trong tôi vỡ tung.
Tôi vung tay, tát thẳng vào mặt nó.
Đây là cái tát đầu tiên trong đời tôi dành cho con trai mình.
Nó sững người.
Nhìn tôi hồi lâu, rồi run rẩy nói:
"Ba nói không sai... mẹ điên rồi thật."
Tôi nhìn thẳng nó, nói từng chữ:
"Mẹ không điên. Chỉ là mẹ đang bù lại một bài học mà mẹ đã bỏ sót cho con. Không chỉ là chiếc vòng hai mươi triệu. Dù là thứ đắt hơn gấp mười, mẹ cũng có quyền sở hữu. Và con — không có tư cách chỉ trích điều đó."