Tôi bay về nước ngay trong đêm, nhóm chat công ty đã xôn xao, đồng nghiệp ngấm ngầm đoán xem có phải tôi sắp nắm lại quyền lực không.

Hai năm trước, tôi đang ở đỉnh cao sự nghiệp, lại chọn lui về sau, sang Thụy Sĩ dưỡng bệnh, chỉ vì muốn điều dưỡng cơ thể.

Hai năm này, tôi chỉ đau đáu một nỗi nhớ con gái Mễ Nhược Linh, tin tức công ty thì không màng.

Xuống máy bay, tôi không kịp nghỉ ngơi, lao thẳng về nhà, hận không thể lập tức gặp được con bé.

Về đến nhà đã là rạng sáng, đẩy cửa biệt thự ra, trong sân vắng lặng như một ngôi nhà hoang.

Tôi vừa đặt hành lý xuống, đã nghe thấy tiếng bước chân trên lầu truyền xuống, con gái Nhược Linh khoác một tấm chăn mỏng, loạng choạng chạy xuống.

Con bé lao vào lòng tôi, gầy như tờ giấy, tay lạnh buốt, nắm chặt vạt áo tôi không buông:

"Mẹ, mẹ thật sự về rồi sao? Con cứ tưởng... con sẽ không bao giờ được gặp lại mẹ nữa."

Lòng tôi thắt lại, cổ họng nghẹn ứ.

Nhược Linh mới mười chín tuổi, trước đây mỗi lần gặp tôi, con bé đều cười tươi chạy đến, líu ríu kể chuyện ở trường.

Còn bây giờ, ánh mắt con bé ảm đạm, giọng nói nghẹn ngào, như một con chim non bị lạc đàn.

Tôi cúi đầu nhìn, con bé chỉ đi đôi dép lê rách nát, mu bàn chân tím tái vì lạnh, kẽ móng chân còn dính bùn đất khô khốc.

Tôi nắm lấy tay con bé, muốn truyền cho con bé chút hơi ấm, lại sờ thấy lòng bàn tay con bé đầy vết chai sần, thô ráp như giấy nhám.

Đây vẫn là đứa con gái mà tôi nâng niu, đàn piano đến mức đầu ngón tay rướm máu sao?

Tôi cố nén đau xót, đưa con bé vào phòng khách, muốn cho con bé một bất ngờ.

Tôi chỉ vào món quà được phủ vải nhung ở góc phòng, đó là cây đàn piano ba chân tôi đặt riêng từ Ý.

Nhưng Nhược Linh...